Евград
Город творчества


Рейтинг@Mail.ru

Владимир  Щербединский

В бесконечности одиночества (часть 2)

    15. ДОЖИТЬ БЫ!!..
    
     «Никогда не кончиться детству...», прочитал у одной девицы,
     «...Баба с дедой не поседеют, мама с папой не разойдутся...»,
     вдруг пробила слеза скупая, вот бы в прошлом впрямь очутиться.
     И невольно весь содрогнулся, упаси бог в детство вернуться!
    
     Снова маленьким быть и слабым, снова мыкаться в детском саде,
     где какао с пенкою рвотной, каша клёглая и с комками?
     Снова каждый день воспиталке педофилке, садистке Аде
     говорить «до свиданья» мило и бежать что есть духу к маме?!..
    
     Снова звать дядю Витю папой, от смущенья залившись краской,
     привыкать к фамилии новой, чужеродной и неприятной?
     Слушать, как мать ночами выла при разводе, шептала сказки,
     в темноту обратив глазницы, что-то пела страшно, невнятно?!..
    
     Не хочу вновь в школе томиться, коммунизму учиться снова
     и себя под карликом «чистить», злобным гением революций,
     не дай бог стоять за крупою по талончикам «от Хрущова»,
     каждый праздник смотреть, как гости попоют, нажрутся,
     напьются...
    
     Не хочу ужасаться видом, наконец, умершей бабули,
     сгнившей заживо за полгода... Впрочем, это было позднее,
     был женат уж, а сыну – десять... и не знал, что нас всех
     надули,
     жил как люди жизнью совковой, ни умнее их, ни трезвее.
    
     Далеко уже детство, юность, мне сейчас пятьдесят четыре.
     Лет бы тридцать отбросил смело... и ещё годок – до женитьбы,
     непременно б прожил иначе в нашем лживом и пошлом мире!..
     Всё - пустые мечты, тут впору год ещё б протянуть. Дожить бы!!..
    
     17.07.07.
    
    
     16. РОССИЯ ВЫРВАЛА ПОДРЯД НА ИГРЫ В СОЧИ.
    
     Россия вырвала подряд на Игры в Сочи.
     Дельцы, чиновники, банкиры, словом, - власть
     теперь беснуется от счастья, что есть мочи,
     ручонки трёт от предвкушенья много красть,
     страны шальные миллиарды нефтяные
     и чохом газовые денежки дурные
     олимпиада даст возможность хапнуть всласть.
    
     Коммуникации, фундаменты, дороги –
     всё, что в земле придётся класть и зарывать,
     примерно, втридорога станется в итоге
     стране, казне, всему народу. Воровать
     в России принято с размахом, грандиозно,
     без всякой совести, открыто, одиозно,
     чтоб уж загрёб и-и!.. Сходу «Челси» покупать!
    
     Я десять лет на юге не был, в Сочи – двадцать.
     В Москву - и в ту уж десять лет не выезжал.
     На бережку морском вверх пузом поваляться б,
     Да и в столицу б заскочить не возражал!..
     Вот только не на что в такую даль кататься.
     Осталось только сожалеть и убиваться,
     что всё, отъездился навек, коль нищим стал.
    
     А станут Сочи «микстом» Инцелля и Ниццы,
     подскочат цены-и… до немыслимых высот!
     Я не уверен, что турист из-за границы
     за русским сервисом с восторгом к нам попрёт,
     но миллионам беднякам по гроб проститься
     придётся с мыслью в Сочи в море порезвиться,
     олимпиада отберёт у них курорт.
    
     Россия вырвала подряд на Игры в Сочи...
     Так плакать хочется, терпеть уже нет мочи!..
    
     26.07.07.
    
    
     17. РЕКА ВРЕМЕНИ.
     «RAP»
    
     Времени река –
     годы и века,
     сгинувшие в тьму -
     вечности тюрьму.
     Времени вода
     смыла навсегда
     в тёмный океан
     жизнь народов, стран.
     Вспять не повернуть
     нашей жизни путь,
     прёмся наугад,
     нет пути назад,
     сколько ни гляди,
     что там впереди,
     людям не узнать
     и не угадать.
    
     Проходит жизнь, несётся время вечное,
     бесстрастное, как смерть бесчеловечное,
     не плачет, не жалеет, не ласкается,
     проглотит жизнь твою и не раскается.
    
    
     Звёзд небесных свет,
     вихрь хвостов комет,
     времени поток –
     вечности урок,
     память о былом,
     битва зла с добром –
     сказочный сюжет,
     опыт прежних лет:
     счастья миг шальной,
     горя гнёт стальной,
     смрад и ужас войн,
     лагерная вонь,
     горечь, боль утрат,
     праздничный парад,
     горький вкус побед,
     белых роз букет.
    
     Проходит всё, несётся время вечное,
     бездумное, бездушное, беспечное,
     не злится, не смеётся, не жеманится,
     проглотит всё на свете, не подавится.
    
     Смыло век волной,
     век двадцатый мой
     за борт бытия,
     молодость моя
     сгинула в ничто
     глупо, ни за что.
     Начал свой забег
     двадцать первый век.
     Я продолжил путь,
     вспять не повернуть,
     лезу наугад,
     нет пути назад.
     Сколько ни гляди,
     смерть лишь впереди,
     мимо не пройдёшь,
     смерть не проведёшь.
    
     Наступит смерть, жизнь канет в Лету вечную,
     бездонную, как время бесконечную,
     не дрогнет смерть, не охнет, не раскается.
     Жизнь бренна, коротка, всегда кончается.
    
     09.08.07.
    
    
     18. БОГ В ГОРОДЕ ЮТИТСЯ ПО ЦЕРКВАМ.
    
     «В деревне Бог живёт не по углам...»,
     в своём стихе резвился как-то Бродский,
     мужик, природа, Бог в союзе плотском
     счастливо единятся, дескать, там.
     Сейчас в России уйма деревень
     забытых, прозябающих по-скотски,
     похожих на гнилой корявый пень.
     Куда же делся Бог ваш, мистер Бродский?
     Уж Им не пахнет даже по углам,
     а счастье с благодатью только снятся
     старухам и запойным старикам,
     за жизнь всё продолжающих цепляться.
     Плевать на них властям, плевать Богам,
     у нас не ценят даже тех, кто молод,
     плевать их детям – бабам, мужикам,
     уехавших за лучшей долей в город,
     подавшихся с надеждами в Москву…
     горбатиться за медный грош на стройках,
     мести дворы и рыться на помойках,
     и красть, и пить, чтоб разгонять тоску
     по отнятой земле, по деревеньке,
     где стало жить совсем невмоготу.
     Нуждой мужик поставлен на коленки,
     пополнил городскую нищету.
     Бог в городе ютится по церквам,
     попы там правят службой, как артисты,
     на джипах ездят в пику атеистам,
     на зависть – деревенским беднякам.
    
     09.08.07
    
    
     19. ПО УЛИЦЕ СВОЕЙ.
    
     По улице своей из года в год
     полвека уж хожу и продолжаю
     свой долгий утомительный поход
     длиною с жизнь. Давно уже шагаю,
     уже своих родных похоронил,
     в сиротстве обретя освобожденье,
     ровесников немало пережил,
     в семье не смог найти предназначенья,
     не выдержал, теперь совсем один.
     Куда б ни уезжал, вновь возвращался
     на улицу мою, как блудный сын,
     любил и был любим, и вновь влюблялся.
     Нелепо время на ветер пускал,
     транжирил дар свой, чувства мелко, пошло,
     но день прозренья всё-таки настал:
     былого груз и хлам оставил в прошлом,
     пустился налегке к своей мечте
     как перст один, без «преданных», без «верных»…
     Лишь улица родная в темноте
     нашёптывает стих мне соразмерный.
     У одиночества и впрямь «характер крут»,
     сжимает, будто обручем железным,
     но я дышу, пока ещё не труп,
     и верю, что живу небесполезно,
     маршрут избрал, в другой не съеду ряд,
     хватило б только воли, сил, терпенья,
     ещё чуть-чуть и стукнет шестьдесят -
     предзимье, а за ним - оледененье
     и вечное безвременье, ничто,
     где боли нет, нет славы, нет забвенья.
     Нет ничего!.. Зачем тогда, за что,
     чего во имя творчества мученья?..
    
     26.08.07
    
    
     20. Депрессивный диалог.
    
     - Мне что-то перестали сниться сны...
     - Ты просто их, проснувшись, забываешь.
     - Четыре года не заходит сын.
     Что с ним? Как он?..
     - Да позвони, узнаешь.
    
     - Наверно, лет пятнадцать не видал
     былых своих друзей по «альма-матер»…
     - Поди, уже их Бахус в гроб загнал,
     спивались оба на!..
     - Не нужно матом?..
    
     - Мой самый лучший тренер жив ли, нет?
     Увидеться б... болезнь его точила...
     - Ты матери пустяшный первоцвет
     семь лет несёшь на скорбную могилу!
    
     - И бабушки могилку навещу!..
     - Найти её, придётся постараться,
     прошло лет двадцать.
     - Летом отыщу!!..
     - Коне-ечно! И не нужно волноваться.
    
     - И надо про папашу разузнать...
     Как умер и когда, где схоронили?..
     - Не вредно фантазировать, мечтать.
     Мечтай, покуда жив и не в могиле.
    
     - Родимая жена уж года два
     порога дома не переступала!..
     - Помрёшь, придёт, имеет все права
     наследовать твой скарб.
     - Мне дурно стало...
    
     - Боишься перед смертью жутких мук?
     Быть немощным, холодным и голодным,
     в дерьме своём гнить, как навозный жук?..
     - Боюсь безумным сдохнуть... и безродным.
    
     01.09.07.
    
    
     21. НУ, КАК ТЕБЕ ЖИВЁТСЯ БЕЗ ЛЮБВИ?
    
     - Ну, как тебе живётся без любви?
     - Нормально в целом... Так чуть пустовато...
     Зимой бывает чуть холодновато
     в моей большой кровати на двоих.
    
     - Поди, тоска и скука коготком
     скребёт, как блудный кот ночами, душу?
     - От всякой мелодраматичной чуши
     накатывать стал часто к горлу ком.
    
     - Небось, и вдохновение теперь
     вконец иссякло без любимой музы?
     - От муз в возах коням одна обуза.
     Мне пишется легко, пашу как зверь.
    
     - Завидую, один – кути, гуляй,
     не нужно объясняться, притворятся!
     - Под чай чудесно можно пообщаться.
     Я бросил пить, курить, спирт убирай.
    
     - Болеешь, может?..
     - В общем-то, здоров.
     - Айда в кабак? Девчонок снимем классных!
     - Мне жалко тратить время понапрасну
     на глупости, на баб, на дураков.
    
     Прекрасно поживаю без любви,
     собой доволен... Так чуть одиноко
     порой, когда дубасит ливень в окна,
     лежать в большой кровати на двоих.
    
     07.09.07.
    
    
     22. ЕСЛИ ОНА НЕ ПРИДЁТ!..
    
     Небо промозглое, низкое, серое,
     сумерек грязная мокрая шаль.
     Я ни на что не надеюсь, не верую,
     всё мне противно, ни капли не жаль.
    
     Пусть никогда мерзкий дождь не кончается,
     пусть в грязных лужах утонет весь мир,
     пусть от воды всё размокнет, сломается.
     Пусть все заткнутся, умолкнет эфир!
    
     Пусть от тоски человечество корчится,
     Пусть от чахотки и СПИДа гниёт!
     Пусть всё застынет под каменной корочкой,
     небо обрушится, солнце умрёт!!..
    
     Если, конечно, она не придёт.
    
     14.09.07.
    
    
     23. ПОЛЁТ НОЧНОГО ВДОХНОВЕНЬЯ.
    
     Полёт ночного озаренья
     сменил дневную тусклость быта.
     Души сладчайшее паренье!
     Взлетел, паришь – и всё забыто,
     нет больше страха, нет сомненья,
     уходят боли и печали,
     ты властелин в своём именье
     величавый.
    
     И нет тоски невыразимой,
     нет одиночества стального,
     как жуткий ветер, лютый, зимний,
     насквозь морозящего, злого,
     как постановщик пантомимы,
     как кукловод, людьми ты правишь,
     хормейстер строгий и любимый,
     в жизнь играешь.
    
     Часы ночного вдохновенья,
     когда подвластно всё на свете:
     народы, страны, войны, время,
     мороз и солнце, дождь и ветер.
     Влачат покорно роли бремя
     не то что люди, даже боги!..
     А эта дрянь ждёт на коленях
     у дороги.
    
     23.09.07
    
    
     24. СТРАННОЕ УТРО.
    
     Утро странное,
     нереально, как в фильме, застывшее.
     Подозрительно
     неподвижный пейзаж за окном.
     Ощущение,
     тишина, всё вокруг умертвившая
     странным образом,
     отложила меня на потом.
     Небо тусклое,
     беспросветно и скорбно печальное,
     натюрмортные
     не роняют деревья листвы,
     время замерло,
     и невольно мыслишки сакральные
     лезут в голову,
     а рука быстро чертит кресты,
     как положено,
     осеняет меня крестным знаменьем,
     суеверного...
     атеиста, что Бога презрел.
     Страх панический
     перед карой Творца мироздания,
     страх животного
     в одночасье меня одолел.
     Поразительно,
     я откуда-то знаю наверное -
     откровение,
     может быть, Он его мне внушил, -
     ждать спасения –
     это глупость людская безмерная,
     безнадёжная:
     Бог создал мир, но не полюбил.
     Вот поэтому
     в жизни столько жестокого, пошлого
     и бесчестного,
     горы боли в ней, море из мук,
     потому-то мы
     и придумали бога хорошего,
     человечного,
     что накормит нас манной из рук.
    
     Утро странное
     озарилось внезапно и весело.
     Время сдвинулось,
     и ожил мой пейзаж за окном.
     Ощущение,
     то ли жизнь, то ли смерть куролесила
     странным образом,
     отложив мне вердикт на потом.
    
     30.09.07.
    
    
     25. ОКТЯБРЬ НАДЕЖДЫ.
    
     Клюю бессильно носом над столом,
     ни думать, ни работать неохота,
     рот криво рвёт ленивая зевота,
     набрякло тело, ватная дремота
     смыкает веки, сковывает сном.
    
     И осень разленилась за окном,
     и ей вздремнуть на солнышке охота,
     заброшена осенняя работа:
     чуть кое-где на кронах позолота,
     трава едва присыпана листом.
    
     Октябрь месяц солнечным мостом
     из лета протянулся в слякоть, в холод.
     Во мне опять надежды бродит солод,
     в последний раз, поди, ведь я не молод,
     нет сил уж жить в режиме холостом.
    
     Представить страшно, как мне жить потом,
     когда октябрь мечты мои похерит?
     Что близок был, кто мне тогда поверит?!..
     Никто знать не захочет, не проверит,
     свидетель – осень промолчит о том.
    
     10.10.07.
    
    
     26. УНЫЛАЯ ПОРА.
    
     Осенний приунывший школьный двор.
     Роняет сад «багряный свой убор».
     Как быстро осень ткёт земле ковёр,
     рисунком золотым лаская взор.
     Метёт лениво дворник грязь и сор,
     уныло красят школьники забор,
     бубнит учитель что-то им в укор,
     поди, нравоучения и вздор.
    
     Я тоже приуныл, как школьный сад,
     проходит год бесславно, невпопад,
     душа с природой грустно ноют в лад.
     Пустяшным достижениям не рад:
     уходит время, близится закат,
     в цейтноте бьюсь, но жизнь готовит мат,
     со смертью невозможно сделать пат...
     Уже нужда и старость в дверь стучат.
    
     Как дальше жить, не знаю, я банкрот
     и поздно снова делать разворот,
     никто ко мне на помощь не придёт.
     Тщеславие к погибели ведёт,
     и страх, животный страх меня гнетёт:
     зима неотвратимая грядёт
     и муки мне ужасные несёт.
     Спаси мя, Блаже?!!.. Хрена он спасёт.
    
     29.10.07
    
    
     27. НАБЕГ ЗИМЫ.
    
     А на улице снег:
     на земле, на домах, на деревьях, на лицах -
     первый, дерзкий набег
     злой зимы. Мчат и вьюжат её колесницы.
     Снег на грязных руках
     тает в миг, проникает за шиворот к телу.
     Боль в спине, боль в ногах –
     всё болит. Как ишачить за грош надоело!
     Вот случись заболеть,
     мне не выжить в суровую зимнюю стужу,
     и тревога, как смерть,
     устрашает ужасными былями душу,
     и надежда, как лёд,
     тает, капая медленно, тихо, но верно,
     и никто не придёт,
     пусто в доме, в душе, вместо сердца каверна.
     Я делиться теплом
     никогда не умел... и уметь не пытался.
     Одинок поделом,
     я любил для себя, для других – не старался.
     Не дай бог упаду,
     стану чахнуть беспомощный в собственной гнили,
     призывая в бреду
     «бедных дур», что жалели меня и любили.
    
     18.11.07.
    
    
     28. ВСЁЖ НАВЕЩАЙТЕ БЫЛЫХ ВОЗЛЮБЛЕННЫХ.
     Вознесенскому А.
    
     Вы навещайте былых возлюбленных,
     неправда, что их, мол, на свете нет.
     Нет – вспышек страсти в местах излюбленных,
     несут их кванты тепло и свет.
    
     Пусть хмуро встретят собачка новая
     и новых кошечек пушистый сонм,
     светлее станет лицо суровое,
     ледышку сердца обдаст теплом.
    
     Не склеить вазу любви хрустальную,
     разбита вдребезги на сотни линз.
     Как на приколе – в углу двуспальная
     кровать – иол ваш, ждёт с моря бриз.
    
     Но новый кормчий теперь у лодочки,
     и от неловкости отводишь взгляд,
     и пьешь чаёк с пирожком... без водочки:
     глаза от водки слезой блестят.
    
     Два сердца ладно стучат в смущении,
     но нет иллюзии, возврата нет,
     есть лишь желание – просить прощения
     и с лёгким сердцем простить в ответ.
    
     Не-ет, навещайте былых возлюбленных,
     ведь вы их любите, но прежних, тех,
     с кем боль делили в разлуках утренних,
     друг другу были роднее всех.
    
     Художник-время – шаржист безжалостный,
     не только создатель, но и палач,
     всё ж навещайте былых, пожалуйста,
     чтоб... пожелать им счастья, удач.
    
     28.11.07.
    
    
     29. МОЙ ФАТУМ.
    
     Зима буянит во дворе,
     всё кроет снегом.
     Мужик весёлый и хмельной
     всех кроет матом.
     Я на работу ухожу
     теперь с рассветом,
     как работяга, как батрак, –
     злой рок, мой фатум.
    
     Теряю веру в свой успех,
     в моё призванье,
     уходят силы, память, жизнь
     бесповоротно.
     Талант тщеславному – как плеть,
     как наказанье,
     как токсикоз терзает, рвёт
     отравой рвотной.
    
     Дитя рождённоё моё –
     моё творенье –
     лишь ненадолго облегчит
     больную душу.
     И вот от бремени опять
     ждёшь разрешенья,
     талант – как жажда, как любовь
     изводит, сушит.
    
     09.12.07.
    
    
    Поставьте оценку: 
Комментарии: 
Ваше имя: 
Ваш e-mail: 

     Проголосовало: 0     Средняя оценка:

| | |