Евград
Город творчества


Рейтинг@Mail.ru

Григорий  Добрушин

Портянки

    Солнце неспешно поднималось над болотом. От подсохшего бруствера слабо тянуло теплом. Под ногами мягко хлюпала коричневая жижа. Над спиной пулеметчика призрачно струился пар. Ноги деревенели от сырого, холодного пресса сапог. В голове сверлилась одна мысль, одна мечта о сухих портянках. Пройдя по окопам от болота до болота и вернувшись, лейтенант опять пристроился у щитка «Максима». Вдруг со стороны немецких окопов донеслось:
     - Эй, рус! Весна! Умирать не хочет! Давай греться! Не будешь стрелять?!
     Пулеметчик взглянул на лейтенанта. Тот, поправляя каску, смотрел в сторону. Тишина словно студнем залила линии окопов.
     - Не будем! Не… Не будем…
     Над крайним окопом поднялся штык с серой тряпкой. Через пару минут немецкий бруствер был покрыт полуголыми телами. Затренькала губная гармошка.
     Лейтенант лежал на шинели и с наслаждением шевелил голыми пальцами подсыхающих на солнце ног. Пустые раструбы наклоненных сапог густо дымились. Краем глаза из-под ладони он видел щербатые каски с красными звездами, повернутые нутром к солнцу, молочно-белые спины и сероватые пятна портянок по всей линии их фронта.
    
    Поставьте оценку: 
Комментарии: 
Ваше имя: 
Ваш e-mail: 

     Проголосовало: 0     Средняя оценка:

| | |